Cismei que eu era estranho e procurei o médico, assim mesmo, como estou diante dele, sem ter a mínima possibilidade de descrever uma linha da sua estranheza, que raramente me deixaria tonto ou estranho. Estranhos são os outros.

Uma moça bonita de olhar agateado, me mandou uma mensagem dizendo que eu era ou sou, uma pessoa estranha. Estranho, né? Não era, nem soul.

Como é  que uma pessoa diz isso, se ela me conhece  do tempo do ventrículo cerebral, sabe que eu não sou estranho, mas se estranhou comigo. Será que finjo que existo? Seria eu um  estranho no ninho? Ai sim, nada no bolso ou nas mãos.

A pessoa que me chamou de estranho, e eu a ela é de veneta, sem acesso súbito de loucura, talvez impulso repentino; no capricho, mas disse que-me-disse, que ela não é estranha. E seria o quê?

As primeiras frases estranhas são compostas na cabeça e copiadas de memória. Mas não funciona assim.

A verdadeira ansiedade de uma pessoa estranha surge quando dá a veneta e de repente risca o chão e segue a lombra. Estranho, né?

O padre disse na missa que não quer ninguém mascando chiclete e colocando a bolinha nos bancos. E ainda olhou pra mim e disse: “Né, Kubitschek?”

Os dedos então dançam num rabisco erótico, nervoso, de um vovô nervoso, como alguém improvisando uma massagem cardíaca. Ah, acho que já morri. Estranho, né?

O trovão do desaparecimento final dessa estranheza no céu enegrecido e essa indigesta coisa no meu coco. Céus!

Um cartucho, um tinteiro, um puteiro. Estranho, eu?

Liguei pra Cagepa para saber em que ano foi construída a Caixa D´água da avenida Diogo Velho e a moça do outro lado do Orelhão, disse: “ligue daqui um pedaço, que meu chefe vai chega às 9h e lhe diz”. Um pedaço, foi demais e ainda diz que o estranho sou eu.

Na metade da laranja de Fábio Jr.  volto ao meu humor caprichoso e enigmático, que às vezes dá corpo aos sonhos e outras vezes,  navego na pena capital

Na moral, Seu Vinícius

No entanto, serei atento antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto que mesmo em face do maior desencanto dela se encante mais meu estranhamento.

Moça, me espere depois de amanhã…

Estranho, eu? Non ducor, duco.

Kapetadas

1 – Em festa de papa, ateu não pia.

2 – Nem todo obtuso é abstruso, muitos são simplesmente estúpidos.

3 – Ilustração – Lovers in Pink, Marc Chagall 1916 Private Collection (detalhe)

* Os textos dos colunistas e blogueiros não refletem, necessariamente, a opinião do Portal MaisPB