As palavras, o vício, o início, o que se diz no ouvido, e o que se dirá depois, para o bem ou o bem de todos nós?

Torpe, aquele poeta disfarçado de inimigo que nunca foi, mas é capaz de destruir amores.

Os meninos crescendo, migueis, felipes e josés – o milagre da vida, anitas, aparecidas, antonietas e ivetes.

Todos nascem para viver num mundo onde não há mais – porque paz sem voz, paz sem voz, não é paz, é medo, da voz do Rapa.

Ninguém é para sempre, mas o amor pode ser adiado, igual um coito interrompido

Os ouvidos nas canções de Djavan, desgosto de filha e que seria do bom se não fosse o não?

O tumor do mundo, os piores sentimentos, a inveja na janela e o sol ainda ilumina os limões, os desgostos e prazeres,  que não é conta de ninguém

Viver não é isso, guerra das palavras, tramas às escondidas, sonhar é querer bem, nunca a liberdade tolhida.

Como pode uma pessoa que gosta  tanto, mas tanto, que pode morrer um pelo outro, e morre então.

O futuro noutras tardes, o latido do cão fora do portão.

Da coomeira uma chuva de palavras,  os velhos acenos em redor do lume.

O valor da musa perdida de Picasso, que nunca foi embora.

O sujeito não é um verbo e não é humano, igual o calor, desumano.

Cenas venais, para não bater pálpebras na neblina do Guimarães Rosa.

Tantas palavras poemas paz, luz, mãe, pai, sol, lua, mas longe é bem ali.

Vive em suavidade. Ama e odeia.

Incoerentes demais, lúcidos de menos.

Fé e esperança. Conhece a vida de andar às cegas e as ruínas do amor à mingua – quem matou esse amor, nunca amou.

Ninho místico, cheio de compaixões.

Comunhão das limitações..

Chega de milagres prometidos, viver é bom, mas sobreviver é pior.

Andadeiro sou,

Kapetadas

1 – Viver é arrumar as malas para ir a lugar nenhum.

2 – Se todos os dias você tentar escapar da rotina, essa será sua nova rotina.

3 – Ilustração = Retrato de Dora Maar, 1937, Picasso

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